Por la tarde

Esta tarde me quedé dormida leyendo aquel libro sobre triángulos amorosos y encuentros desafortunados en las calles de Nueva Orleans. Y soñé contigo. Recuerdo que fue un sueño tan real que podía oler tu aliento, ver mi cara de sorpresa reflejada en tus ojos, sentir el calor de tu presencia. Estaba metafóricamente desnuda por una consciencia donde la mentira y el silencio eran inútiles. Y, liberarme de esa oscura cárcel que accidentalmente un día creé, me alivió por completo.
El detonante fue el sentimiento de miedo. Ese miedo de que pasase algo y que esa sensación acabase. El mismo miedo del que he huido de múltiples maneras, intentando extirparlo como un vil intruso. Cuando el temor se apoderó de mí, tu postura erguida se fue inclinando: eras una Torre de Pisa humana. Caías y por mucho que intentara sostenerte, eras demasiado pesado para poder hacer de pilar. Sentía que perdía el aliento: me lo estabas arrebatando. Pero eso no fue lo que más me impactó. Lo que más petrificó mi espíritu fue tu expresión de impotencia e idefensión ante el destino que estabas creando. Y entonces me desperté.

Alba de polvo (prueba de pictulato)

El cielo está teñido de naranja. Es una playa con piedras blancas, como la tiza, con algún toque ocre. Ligero polvo en suspensión, a menos de 1 metro del suelo. Brisa marina, sonido de olas acariciando la orilla.Un joven se encuentra encima de una roca, también de color calizo. Sus pantalones son cortos, de tela vaquera y algo desilachados, su camisa es de color pistacho, sin mangas. Su tez dorada es interceptada por pelos castaños en todo su cuerpo, que se tupen concorde van acercándose a su cara y cráneo. Sentado, agarrándose las piernas, a la altura de los tobillos; mientras sus pies descalzos con numerosos callos y uñas algo amarillas tocan la superficie rocosa. Su semblante es serio, con los labios ligeramente agrietados. Su mirada se encuentra en el horizonte, serena, con un toque de melancolía. Su respiración es pausada. Cara de perfil donde sobresale una nariz algo aguileña. Carece de sombra. 
Gira lentamente la cabeza, mientras su pelo semilargo castaño juega con el viento. El soplo de aire constante aumenta. Se puede apreciar su otro ojo, aquel que antes permanecía oculto por la perspectiva. Una gota de sangre cae de éste, atravesando su mejilla, hasta que tropieza con su barba. No deja de mirarte fijamente. 
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 El significado de pictulato es algo que seguramente ya existe (¡la cantidad de cosas que ya están inventadas en el mundo literario!) pero se me cruzó por mi mente el otro día.
Es un género sumamente descriptivo, con dos variantes:
 1) Descripción estática de escena.
 2) Performance literario con acompañamiento paisajista.
En ambos casos, comienza con la descripción de una imagen, con todos sus detalles, como si de un cuadro se tratase. El orden de lo descrito es importante: es como el principio, desarrollo y final de un relato. La acción y tensión transcurre en la composición misma.
La bifurcación se ve cuando en la propia descripción aparece cierto movimiento, que se detalla, en el caso de la segunda opción antes citada. Cada gesto es importante, tiene presencia, fuerza. No hay un conjunto complejo de acciones encadenadas y se intenta evitar los diálogos en todo momento: es muy visual. Como mucho, algún sonido. También puede surgir algún olor.
Se intenta en todo momento no dar explicaciones del por qué de la imagen, ni entablar relación con el pasado o posible futuro de la escena, ni tampoco de suposiciones de cualquier tipo. Se usa el tiempo presente en todo momento, para que el lector se sienta como un viajero que acabase de aterrizar en un paraje desconocido y estuviese viviéndolo segundo a segundo.
Aún debo pulir un poco más el concepto; quizás no abriendo tanto la mano con lo del añadido de sonidos y olores. Ya lo iré viendo. XD

Marco translúcido

-¿Por qué me has traído a esta exposición?
-¿No te ha gustado?
-La temática me ha parecido fea.
-La realidad no siempre es bonita.
-Pero estamos hablando de cuadros, no de realidad.
-Un cuadro puede ser una expresión de una realidad.

-Yo voy a ver cosas bonitas. Para cosas feas, las de mi vida cercana. ¿De qué me sirve conocer esa realidad?

-¿Y de qué sirve no conocerla?
-Uno es más feliz.
-A lo mejor....se puede luchar para cambiar las cosas. A partir de la conciencia, se puede poner en marcha un plan de cambio.
-¿Qué plan de cambio ni que nada? La misma cantinela la dicen todos. Y al final se topan con la realidad: no pueden hacer nada. El poder lo tienen unos pocos y poco podemos hacer contra eso.

-Con esa actitud, está claro que nada se puede hacer. Y muchos la tienen. Pero si tuvieras esperanza y herramientas de cambio, se podrían hacer cosas. Desde elegir en cierta medida quién gobierna hasta plantearnos el sistema de gobierno.
-Pero a ver ¿A mí que me importa la temática del cuadro? Es un problema de otras personas que no me tocan.
-Te tocarán. Vivimos en el mismo planeta. Aunque sea indirectamente.
-Pues, si no fuese por esos cuadros...no caigo en esa realidad. Y me despreocupo.
-Ains...
-¿Sabes lo que creo? Que el autor pone esos cuadros para dárselas de caritativo y que la gente diga “¡oh, qué considerado es con los problemas que hay en el mundo!”. Pero seguro que esas cosas le importan una mierda. Lo hace para ganarse a la gente.
-Bueno, se han dado casos en los que eso es cierto. Recuerdo el caso de un reportero que grabó a una persona en agonía con la excusa de llevar al público una realidad vigente, grabándola hasta morir. Pero se le dio la vuelta a la tortilla: si tan concienciado estaba con el sufrimiento ¿No debería haber ayudado a esa persona en lugar de grabarla a sangre fría?
-Lo que yo te digo. Se las dan de guays.
-No siempre es así. Es cierto que a veces hay un carácter demagógico o con pretensiones. Sin embargo, puedes sonsacar las intenciones y quedarte con lo que te interesa. De algo sirve la información selectiva.
-De la misma manera que puedes descartar lo que no te interesa.
-Sí, eso es.
-Pues eso.
-...